КАРАНДАШ НА ПОЛУ
                          С. Гудзенко
Умирает поэт,
А больничные стенки
Так чисты и белы,
Даже больно смотреть...
Смерть, уйди, не мешай!
Это воин Гудзенко!
Он не может,
Не кончив стиха, умереть.

Надо несколько слов
К заключительной строчке.
Вот они, но не те -
Недолёт, перелёт.
Злой огонь!
Вместо слов
Только красные точки,
Словно трассу
Кладёт над тобой пулемёт.

Всё смешалось,
А пламя и слева и справа.
Вот и сбилось дыханье,
И пульс зачастил.
Сотни слов!
Но опять сорвалась переправа.
Загорелся и рухнул
Непрочный настил.

И опять всё сначала:
Брести до рассвета,
Спотыкаться и падать
На каждом шагу
Ради нескольких слов.
Ну, а нужно ли это?
Ты ж не землю свою
Оставляешь врагу.

Брось борьбу!
Ты оставишь не пост,
А всего лишь
Стих с одной недоконченной
Белой строкой.
Не беда!
Для чего же ты сердце неволишь
В эти дни,
Когда сердцу так нужен покой?

Слышишь, сердца удары
Нечётки и редки.
Брось стихи!
Ты в пристрелянной той полосе,
Где шагать нелегко,
Нелегко, как в разведке.
А из трудной разведки
Приходят не все.

Ты ведь знаешь –
Тебе этих строчек не надо.
Так зачем укорачивать
Тропку свою?
Но они пригодятся
Лежащему рядом
И поднимут его,
И поддержат в строю.

Потому и ползёшь ты,
Себя не жалея,
И теряешь сознанье,
И дышишь едва.
Вот и кончено всё.
На востоке светлеет.
Взяты с боем
И вставлены в строчку слова.

Просыпаются птицы.
Прозрачные ветки
Тянут пальцы
К больничным окошкам, к теплу.
Вот и ты не вернулся
Из трудной разведки.
У кровати твоей –
Карандаш на полу.

Только тот и поэт,
Кто отдаст без остатка
Людям жизнь,
Не считая слова на рубли,
Тот, кто первым идёт
В рукопашную схватку
И последним бросает
В беде корабли.