* * *

Весна весной.
                     Скворцы скворцами.
Глазам своим не веря, Вы
увидите: из синевы
летит снаряд в скворешник прямо.
Вы штатская до тошноты,
Вы год проспали в летаргии.
В развалинах зеленый Киев,
сады кладбищенски пусты,
а Вы не верите газетам,
Вас раздражает темнота.
Вы с нетерпеньем ждете лета,
к любви готовите уста.
Для Вас последние известия,
когда про фронт передают,          
одно:
         нарушенный уют.
Да, есть еще такие бестии.
Такие нас и предают.

25 апреля 1942 г.