ГОЛОС МИРА

Походный, потертый, не новый
(он с армией шел по земле)
приемник коротковолновый
стоит у меня на столе.
 
Коротковолновый приемник
мигнул мне зеленым глазком,
как будто мелькнула ракета
за черным ничейным леском.
 
Мерцают неяркие лампы,
надрывно трещит коробок,
как будто идет на штурмовку
на полном газу «ястребок».

И ящичек гневно теплеет,—
я грею ладони над ним,
как будто в лесу под Берлином
опять у костра мы сидим.
 
Мне все это чудится ночью,
когда на короткой волне
врываются с лязгом в приемник
заморские гимны войне,
 
когда, в окровавленных пальцах
молитвенник ветхий держа,
напалмом и атомной бомбой
божится заморский ханжа...

Включаю родную Россию -
мигнул мне зеленый глазок,
как будто райкомовский «газик»
прошел через юный лесок.

Мерцают неяркие лампы,
потрескивает коробок,
как будто закашлялся трактор
и жаркий оставил дымок.
 
И ящичек тихо теплеет,—
я грею ладони над ним,
как будто на поле безмежном
мы в стане колхозном сидим.
 
Весенние ветры России
на зябнущих легких крылах
приносят рабочие песни,
рожденные в дальних полях,

рожденные в сталеплавильне,
на фабрике, ткущей шелка,
в казармах ходившего к Эльбе
от тихого Дона полка.
 
Мы мирные, скромные люди,
живем хлопотливым трудом.
И двери друзьям и соседям
открыты в наш солнечный дом.
 
Мы делимся хлебом и песней,
мы честно умеем дружить,
мы помним блокадные зимы
и можем под пулями жить.
 
Мы знаем, что села Вьетнама
и Греции горной леса
и все пролетарии
                          с нами
за мир подают голоса.
 
...Об этом я думаю ночью,
когда, сотрясая эфир,
грохочет над материками
великая битва за мир.

Москва
1949-1950