* * *

Всем завидовал влюбленным —
даже самым несчастным,
даже самым ворчливым,
сварливым и грубым.
 
И мечтал запыленным
появиться в далеком
доме.
        И на рассвете
найти твои губы.
 
Я завидовал дыму,
я завидовал ветру,
я завидовал всем,
кто живет хохоча.
 
...А влюбленные мимо
проходили, обнявшись.
И всегда мне казалось:
у них два плеча.

Был июнь.
               И прудами
проплывали кувшинки,
будто чашки на блюдцах,
а внутри по шмелю.

Мне на лбу загорелом
хотелось морщинки
целовать.
              Неужели
тебя так люблю?
 
Неужели люблю?
Захлебнувшись, дрожали
соловьиные сборища
в небе чужом.
 
На скамейку садовую,
как на скрижали,
я занес твое имя
перочинным ножом.
 
Киев
1945