* * *

Ветром сорван последний лист
и втоптан в липкую глину.
А мне хотелось с тобой пройтись
по осенним аллеям пустынным.

Я бы тебе прочел все стихи,
которые есть на свете.
Но ты далеко, а в листьях сухих
ветер ...

И сторожа безжалостно жгут
листья в сквере.
Меня вечерами нигде не ждут —
я в этом уверен.

И даже ты забыла меня,—
кому я нужен?
А листья корчатся от огня,
и пепел падает в красные лужи.
 
Но если не я, полюбивший тебя,
глазами обласкан твоими,
ты песни и письма мои погреби,
не смей вспоминать мое имя.

В медную осень ударят дожди
гибкими прутьями лоз.
И ты моих писем больше не жди,
мне тоже — ни писем, ни слез.

1940