БАЛЛАДА О РВАХ
 
Вот она, теория расовая —
торжество тьмы.
Утрамбовывают, приплясывая,
землю,
          под которой
                            сдыхаем мы,
задыхаемся мы,
затихаем мы.
И не видеть нам ни весны, ни зимы.

А над нами
                пьяный стук каблуков,
а над нами
                 плавный полет облаков,
а над нами
                годы идут и века,
как облака.
 
И опять начинаются рвы —
под лопатой обрубки травы
(кровь зеленая),
под лопатой земли пласты,
под лопатой я и ты
(кровь соленая).
 
И опять мы ложимся спина к свине
в тишине,
так стволами мостят дорогу лесную.
И не видеть нам ни весны, ни зимы.
И все дальше,
                    все глубже
                                    уходим мы
в твердь земную.
...И растет бузина из плеча,
находит месть палача,
растет очерет из бедра.
Идет время...

И когда-нибудь я
                         до земного ядра
в неизвестном году
рвы моих предков
насквозь пройду
в тишине.
    
Там, в раскаленном краю,
родиться бы мне
на заре.
 
А не жить на остывшей земной коре.