* * *
Ты любишь ложь витиеватую,
и легкий хлеб, и теплый кров,
дорогу, выстланную ватою
или клочками облаков.
А шлях, раздавленный двуколками
(они давно лежат в пыли),
не пухом выстланный — осколками,
что через грудь навылет шли.
Забыл его...
И нету мужества.
А помнишь — над окопом «тигр»,
и ты один.
Так почему же стал
любителем веселых игр?
И твой клинок, где все зазубрины
такое рассказать могли!
Теперь висит, цветами убранный,
как ты, от подвигов вдали.
И стол завален не зелеными
двухверстками.
(Пути просты!)
Самим собой, не батальонами,
командовать не в силах ты.
1946