РЕМЕСЛО

У разбомбленной автострады
шрапнелью обезглавлен бор.
Обломки плит.
                      И за оградой
сожженный немцами собор.
Они над прадедовской верой
глумились, хохоча внадсад.
На тополях в зеленых скверах
мои ровесники висят,
своею смертью смерть поправ.
А бой идет.
                 И мы,
                         живые,
у сталинградских переправ
мстим за Одессу,
                         мстим за Киев,
за матерей немую грусть,
за окровавленную Русь.
Мы этому учились,
                           чтобы
за все им отплатить сполна,
в полесских топях и чащобах
и в камышах твоих, Десна.
Ведь твой поток
                для них отрава,
могила —
              каждое село.
Мы мстим.
               И это наше право.
И это наше ремесло.