ПУТЬ...

Наш путь, как Млечный,
                                     раскален и долог...
Мы начали в июне,
                             на заре,
в пыли
           с тавром готическим осколок,
в мешке
             на двое суток сухарей.
Тяжелый шаг,
                     как будто пыль дороги
колотят стопудовым колуном.
Я не грустил о доме и пороге,
с любимой не прощался под луной.
Мы были юны.
                      И мужская дружба
ценилась нами выше всяких благ.
Мы говорили:
                    «Что нам в жизни нужно?
Устать в дороге,
                        воду пить из фляг».
Мы с детства не боялись расставанья.
Мальчишки,
                  окаянней кистеня,
мы полюбили холод расстояний
на оголтелых волжских пристанях.
Но с колыбели
                      родина — Россия
была для нас
                    свободой и судьбой.
Мы ширь степей
                         в сердцах своих носили
и на заре
              пошли за это в бой.
Был Путь, как Млечный,
                                    раскален и долог
упрямо выл над соснами металл.
Обветренный, прокуренный филолог
военную науку постигал.
Он становился старше и спокойней
и чаще письма матери писал.
Мы говорили:
                     «Отбушуют войны,
мы по-другому взглянем в небеса.
Сильней полюбим
                           и сильней подружим.
Наш путь, как Млечный,
                                    вечно раскален
нам дня не жить
                        без битвы и оружия,
и будет порох
                     словом заменен».