* * *
Опять в Москву ворвалась осень,
но я не смог на холст украсть
заката огненную масть,
табун всегда бесстрастных сосен.
А на твоем стоит окне
букет осенних пестрых листьев.
Его, хоть в память обо мне,
из комнаты своей не выставь.
Не брось на цементном дворе,
пойми, что сердцу этом боль же.
Пойми, что в этом сентябре
тебя я не увижу больше.
Растерзанный до крови лист
ты сохрани до нашей встречи...
И снова, робко взявши кисть,
дорисовать пытаюсь вечер.
1939