* * *

Мы шли на танке.
                          И казалось мне,
что пекло — здесь,
                             а вот в раю — водитель.
...Раненый колотит по броне
и бредит:
              — Отворите! Отворите!
 
Колючий ветер полоснул лицо.
Но я не понял в темноте и стоне,
что обожжен не ветром, а свинцом,
не пот, а кровь
                       стекает на ладони.

В раю — водитель:
                             он совсем оглох,
ему железом изломало спину.
Старинный город.
                           Трудно на углах,
в проулках
                 разворачивать машину.
Танкист мечтает:
                          сутки отдохнуть,
уйти в пехоту,
                      все начать сначала.
И на броне, идя в опасный путь,
курить махру
                    и молча ждать сигнала...

Австрия
1945